A ésta no la casamos

El que no vale, no vale. Y hay quien no vale para el flirteo, es así. Puedes entrenar más o menos, puedes esforzarte, pero si no lo llevas en los poros no te sale. Y luego pasa lo que pasa.

Saturday night: una juerga memorable. Se le acerca un tío más grande que un ropero abierto a una chica y le dice nosequé en francés. A duras penas se entienden (no porque el francés de la chica sea malo, sino porque hay mucho ruido…). Al final le dice que está con sus amigas y con una sonrisa le hace ver “déjame echarme las risas con ellas, anda”. Él, tan grande como educado, le dice que perfecto, pero que le dé su número y ya se verán otra vez. A ella le parece una astuta maniobra, pero acepta, porque tiene por seguro que mañana no recordará de quién era ese número.

Y hoy, 4 días después, recibe una llamada de un número francés. Lo coge, pregunta, y le dicen: "Soy el chico del bar Talycual” (desde cuándo se recuerda el nombre de un bar!).

¡A ella le ha llegado a pasar por la mente que se hubiera dejado la cartera o los libros del cole en un bar y le estaba llamando el camarero! Y cuando ha caído en la cuenta ha colgado. Es así de triste y cobarde gallina. No tiene lo que hace falta para mantener una conversación que ni mantendría en Barcelona. Y encima con un tío francés, tamaño Hulk.
Pero la culpa es de él, por pillarla desprevenida.

Y por eso no hay que dar el móvil a no ser que sea necesario.
Y por eso no hay que beber por las noches.
Y por eso los panaderos llevan bata blanca.